في صالة كبار الشخصيات في كازينو سري، كانت ميف، أميرة عائلة فالكون، قد أُفرطت في شرب الخمور القوية. وتحت تأثير السُّكر، أغواها أحدهم لتكشف أكثر ما فعلته وقاحةً للفوز بقلب الدون. أدارت كأسها في يدها، وأشارت إليّ وأنا أوزّع البطاقات خلف الطاولة، ثم ألقت رأسها إلى الخلف ضاحكةً: «قبل سبع سنوات، حين كان ديكلان في غيبوبة بعد تبادل لإطلاق النار، أخذت هاتفه الخاص. ومحوت رسالة الاستغاثة التي أرسلتها له تلك الحقيرة. كل أثر لها. ثم رددت باسمه: أنتِ عبء. اذهبي وموتي». «لن تخمّنوا ما حدث بعدها. وقفت تلك الحمقاء أمام البيت الآمن طوال الليل تحت المطر الغزير، ككلبة ضالة. كدت أموت من الضحك…» انفجرت الغرفة بضحكات فجة. وحده الرجل الجالس على رأس الطاولة بقي صامتًا. تحطم كأس الويسكي البلوري في يده بطرقة حادة. اختلط الدم بالخمر العنبرية، فساح فوق عروق ظهر يده قبل أن يقطر على السجادة. كانت عيناه المحتقنتان بالدم، القاتلتان، مثبتتين عليّ. وزّعت آخر بطاقة مقلوبة أمامه بهدوء، وقدمت منديل حرير أبيض نقيًا: «أيها الدون ديكلان، يجدر بك أن تمسح يدك. الدم على جوخ الطاولة يجلب الحظ السيئ». فبعض البقع، بعد كل شيء، لا تُغسل أبدًا.