La víspera de la boda, mi prometido Alexander murió en un trágico accidente. Todos esperaban verme desconsolada, pero no derramé ni una sola lágrima ni perdí la compostura. Cinco años después, en un lujoso hotel de Manhattan, él, que se suponía muerto, «resucitó». Y lo hizo amándose abiertamente con mi cuñada Marjorie. En medio del salón de la fiesta, con el torso desnudo, la tenía aprisionada contra un diván, con las piernas abiertas, embistiéndola con ferocidad. Sus agudos gemidos resonaban por todas partes, y la gran cantidad de preservativos esparcidos por el suelo daba fe de la intensidad del encuentro. Al verme, lejos de detenerse, la embistió aún con más fuerza y me dedicó una sonrisa triunfal. «Fuiste mi prometida, ¿verdad? ¿Cinco años esperándome? Qué obsesión tan enfermiza. Pero podría dejarte quedarte como amante. Lunes, miércoles y viernes para Marjorie; martes, jueves y sábado para ti. Agradécemelo». Yo sonreí y le dije: «¿No me estará confundiendo con otra persona?». Alexander no lo sabe. No sabe que aquel día, justo antes del accidente, yo había recibido «un vídeo». No sabe que, durante los cinco años que ellos pasaron divirtiéndose por Europa, yo ya me había casado y tenía una hija de cuatro años. Ni que mi marido es «su tío», el verdadero dueño de la familia Carter.