Tenía una mejor amiga que era dulce como la miel, pero solo de boquilla. A mis espaldas, era un demonio. Me robó a mi novio, el subjefe de la mafia de Chicago. ¿Su excusa? Quería mantenerme alejada de la oscuridad y la sangre, así que ella cargaría con el sufrimiento en mi lugar. Empeñó su anillo de boda y le contó a su marido una historia sobre un bolso de edición limitada para mí. Desfalcó las cuentas de la empresa de su marido y me lo achacó a mi afición por los acompañantes masculinos. Estaba embarazada y aun así quería emociones fuertes. Así que se fue a una orgía desenfrenada con el tío de su marido y un grupo de sus socios. Así acabó desangrándose. Pero, de algún modo, la culpa fue mía. Según ella, yo fui quien organizó ese tipo de fiesta. ¿Y su versión? Que intentó detenerme, así que la empujé y le hice perder al bebé. Al final, su marido me envió a un infierno de cártel en México para expiar mis pecados. Allí, su amante me vendió al barrio rojo. Primero llegó la adicción. Luego, las calles. Serví a todos los hombres de su organización, uno tras otro. Mi cuerpo se pudrió. Morí lenta, enferma y sola. Cuando volví a abrir los ojos, estaba de nuevo en la noche en que mi mejor amiga abortó por culpa de su propia fiesta asquerosa.