En la sala VIP de un casino clandestino, a Maeve, la princesa de la familia Falcone, le habían hecho beber demasiado licor fuerte. Impulsada por el alcohol, alguien la incitó a revelar lo más desvergonzado que había hecho para conquistar al Don. Giró su vaso, me señaló mientras repartía cartas detrás de la mesa y echó la cabeza hacia atrás con una carcajada. «Hace siete años, cuando Declan estaba en coma tras un tiroteo, le cogí su teléfono privado. Y borré el mensaje de auxilio que le envió esa perra. Hasta la última huella. Luego le respondí en su nombre: Eres una carga. Muérete». «No adivinaréis lo que pasó después. Ese idiota se quedó toda la noche fuera de la casa segura bajo un aguacero, como un perro callejero. Casi me muero de risa…». La sala estalló en carcajadas groseras. Solo el hombre entronizado a la cabecera de la mesa permaneció en silencio. El vaso de cristal de whisky en su mano se hizo añicos con un chasquido seco. La sangre se mezcló con el licor ámbar, resbalando por las venas del dorso de su mano antes de gotear sobre la alfombra. Sus ojos inyectados en sangre y asesinos estaban clavados en mí. Con calma repartí la última carta tapada frente a él y le ofrecí un pañuelo de seda blanco e impecable. «Don Declan, debería limpiarse la mano. La sangre en el fieltro trae mala suerte». Después de todo, hay manchas que nunca se borran.