Na véspera do casamento, o noivo Alexander morreu num acidente trágico. Todos pensaram que eu me afundaria em lágrimas. Mas eu não derramei uma única gota, não perdi o controle. Cinco anos depois, num hotel de luxo em Manhattan, ele — que deveria estar morto — "ressuscitou". E mais: aos beijos em público com minha cunhada Marjorie. No meio da festa, ele estava com o torso nu, pressionando a cunhada contra o sofá, abrindo suas pernas e se movendo com violência. Os gemidos agudos dela ecoavam, e a quantidade de preservativos espalhados pelo chão contava a intensidade do ato. Ao me ver, ele não parou — pelo contrário, intensificou os movimentos e exibiu um sorriso de triunfo. "Você era minha noiva, não era? Esperou cinco anos? Que obsessão, que nojo. Mas posso te manter como amante. Segunda, quarta e sexta com Marjorie; terça, quinta e sábado com você. Agradeça." Eu sorri e disse: "O senhor não está me confundindo?" Alexander não sabe. Naquele dia, pouco antes do acidente, eu havia recebido "um vídeo". Durante os cinco anos em que eles se divertiam pela Europa, eu já havia me casado e tinha uma filha de quatro anos. E meu marido é o verdadeiro dono da família Carter — "o tio dele".