Đêm ấy, nữ vương bí mật triệu pháp sư vào tẩm điện để “thưởng thức bảo vật quốc gia”. Khoảnh khắc cánh cửa khép lại, thứ gọi là bảo vật ấy chẳng còn là vật chết — chỉ còn nàng. Pháp sư miệng niệm xuất gia, chân lùi từng bước, nhưng lòng lại từng tấc một thất thủ giữa ánh nến và làn sa mỏng: dải lụa vào tay, một nụ hôn trước giường, mũ miện rơi về phía ai. Nàng hỏi chàng: vào hay không? Vào rồi, sẽ chẳng còn là pháp sư nữa; không vào, cửa kia đã chết từ lâu. Một đêm, giới luật và dục vọng ngắn ngủi giao phong. Quốc gia ở trước mắt, Phật ở sau lưng — chàng còn có thể bước ra ngoài sao?